Над пропастью во ржи

Когда я читала этот роман, мне ужасно хотелось сказать главному герою: "Сдохни, наконец, сбросься в пруд и узнаешь, где утки". Холден Колфилд напомнил мне овцу, которая отбилась от стада и ворчит на весь мир за то, что ее такую особенную никто не понимает: "Я ненавижу... Господи, до чего я все это ненавижу!" — голосочек неуверенного мальчика-бунтаря. Мальчика, который нанимает проститутку и не решается ей вставить, оскорбляет понравившуюся девчонку и после, пьяный, просит у неё прощения... бездарь, который даже сестренке не может довести подарок — ломает виниловую пластинку по пути, и весь роман трусит перед родителями. Создается ощущение, что вопрос "куда деваются утки, когда пруд замерзает?" — единственное, что волнует его в жизни. Сплошная бессмыслица. Дневник тупого подростка, в котором нашли себя многие, такие же потерянные люди. Сплошное раздражение миром, обществом, жизнью, будто этому ребенку чем-то обязаны. Одни проблемы и жалобы на эти проблемы. И как же без геройства: Я себе представляю, как маленькие ребятишки играют вечером в огромном полем по ржи. Тысячи малышей, а кругом ни души, ни одного взрослого, кроме меня... И мое дело — ловить ребятишек, чтобы они не сорвались в пропасть. Эта пустая мечта и разговор с сестрой в конце книги означают лишь одно: "Я страдаю, все отрицаю, но вы не смейте — я один такой" . Кто-то находит дрочево на подростковые сопли интересным? Зря. Единственное, что можно понять через портрет Колфилда — поколения детей-старичков. Всего 17 лет, а жизнь — сплошная слизь. Если вы не знаете, что вам в жизни нужно, ничего не хотите решать, все раздражает, раздражает, раздражает и охота бежать, — куда-нибудь, но бежать, то эта книга — для вас. Я же скажу себе и другим разочарованным спасибо за терпение. Через такие книги тоже познаешь людей. И литературу, на которую не стоит тратить время, даже если она "классика".

Вот так в лоб скажу, что книга мне не понравилась. Вот не понимаю я особо её культовости и якобы шедевральности. Не вижу я в ней изюма, смакуя который невольно говоришь: " Вау! ". Может, в то время это и было своеобразным откровением (хотя в чём, всё равно неясно), но сейчас это выглядит как хорошо и складно оформленные дневниковые записи мечущегося школьника. Впрочем, стиль примерно такой и есть, однако суть в том, что записи эти на фоне подобных не особо-то и выделяются. Не выделяется книга ни закрученным сюжетом, ни какой-то глубокой философией с цепляющими мыслями, ни ярчайшими эмоциями (они есть, но описаны так сухо, что проникнуться не получается), ни по-настоящему интересными персонажами. Кратко говоря, вот прочитал, и ощущение пустоты какое-то. Даже не опустошенности, а именно пустоты. Вполне вероятно, что на моё впечатление сказались завышенные ожидания в силу статусности книги, однако старался оценивать непредвзято. Просто не понравилось. Просто даже если без предвзятости оценивать инжир в золотой фольге, то он всё равно останется инжиром. И может кому-то инжир по вкусу, а я его не люблю. Ну и чтоб чуть-чуть закрепить описанное впечатление, замучу блиц-перечисление-минусов : скучность и унылость повествования, множество постоянных повторений, очевидность мыслей в рассуждениях, слабоватый язык, неинтересность персонажей, растянутость и так далее. Не знаю, чем закончить, а потому скажу, что книгу я слушал в аудио формате, пока занимался спортом. И вообще, эту рецензию я пишу исключительно только ради того, чтоб покичиться тем, какой я спортивный. Так что вместо дальнейшего избиения сего раздутого произведения напишу-ка лучше технику выполнения упражнения " Велосипед ": Исходное положение: лежа на спине, поясница плотно прижата к полу, согнутые в коленях ноги стоят на земле, руки за головой. За счет напряжения мышц пресса поднимите ноги вверх, затем приподнимите верх тела и начинайте тянуться локтем левой руки к правому колену. Задержитесь. Перемените сторону. В общем, садитесь, два. 2 из 5.

...и наконец дочитана мною эта бесконечная-бесконечная книга, тягучая, как карамель. Дочитана, а я даже не знаю, что и сказать. Сказать, впрочем, нечего. Я лучше вкратце перескажу книгу: Мальчика исключили из школы. Он пошел гулять по Нью-Йорку. Искал себе приключения. Не возбуждался от девушек, которые "реально ему не нравились". Гулял. Уставал. Пил. Спал. Гулял. Уставал. Спал. Пил. С кем-то встречался. Всех ненавидел. А потом ему надоело и он решил уехать, но не решился, остался дома. Ой, простите, я вам случайно всю книгу пересказала... Но вот такая многогранная история, наполненная очень глубоким смыслом. Ну, правда ведь глубоко, да? Все-таки я никогда не пойму тех, кто восхищается этой книгой. Тех, кто ее боготворит. У меня к вам один вопрос: ну что вы в ней нашли? Скучно. Ну мальчик, ну гуляет, ну не может найти себя... Хотя, наверное, этот поиск себя - и есть смысл книги. Поэтому оценка "нейтрально", а не "не понравилось". Видимо, тут есть какой-то скрытый смысл, раз все так восхищаются. И пожалуйста не стоит закидывать меня истерическими откликами "Да вы ничего не понимаете! Это великое произведение искусства!" Я всё понимаю. Знаете, на вкус и цвет... Просто о-о-о-очень пропиаренная и модная книга. Читать можно. Причем вполне приемлемое чтиво. Но чтоб "Мне понравилось! Как многогранно! Как прекрасно! Как глубокомысленно! Моя любимая книга!" - это нет. Читать - читается, но не больше. Скука смертная, и только.

Эта книга и не книга вовсе, а настоящий диалог с главным героем. Вот так приходит к вам в гости старый друг, у которого что-то случилось в жизни, садится с вами за стол, и, попивая чай, принимается рассказывать. В этом и состоит сила книги, но в этом же её слабость. Просто получается, что отношение к самой истории зависит от вашего отношения к человеку её рассказывающему. Ну согласитесь, если этот самый старый друг вызывает у вас усталость, неприятие, просто непонимание: "Как так можно думать и жить, безмозглый", то и события его жизни будут для вас глупыми и бессмысленными. Так случилось у меня, например. Что бы там Холден не пережил, и какие бы мысли не передумал, даже умные, даже правильные, все, что чувствую я - тупое раздражение. Потому что то, как он это пережил, и как подумал эти умные и правильные мысли раздражает безмерно. Максимализм, эта обида на весь мир, узколобость. Да, именно узколобость, и нежелание видеть, что мир не так уж плох. Как и люди тебя окружающие. Я устала слушать своего гостя и страшно рада, что чай кончился и дверь, наконец, закрылась с другой стороны. Эта книга полна глубины, в которую мне не суждено окунуться из-за собственных предрассудков. Ничего не поделаешь.

Может я слишком поздно ее прочитала и момент упущен?! В любом случае, книга не произвела на меня абсолютно никакого впечатления. На тему юношеского максимализма написано немало и других вещей, на мой взгляд, более интересных и глубоких.